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Gli aculei della sensibilità

mi proteggono dalla sofferenza,

vivo dentro ad uno spinoso riccio

che allontana da me

i vili, i falsi, i predatori senza luce,

che bramano l’evanescente apparenza.

 

A volte però è difficile,

sentirsi fuori, evitato dai più

temuto e pungente,

nel bosco dell’incomprensione.

 

Vorrei aprire la mia ricciocorazza,

offrirvi la sensibile dolcezza che c’è in me,

il calore della gioia piena

che arde nella mia anima..

vi prego non abbiate paura delle mie spine

apritemi e… ci illumineremo dentro.

 

Ermanno Eandi

www.eandiermanno.it



































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Firenze , 6 aprile 2013

 

 

 

 

Digitale purpurea

I

Siedono. L’una guarda l’altra. L’una

esile e bionda, semplice di vesti

e di sguardi; ma l’altra, esile e bruna, 


l’altra… I due occhi semplici e modesti

fissano gli altri due ch’ardono. «E mai

non ci tornasti?» «Mai!» «Non le vedesti



più?» «Non più, cara.» «Io sì: ci ritornai;

e le rividi le mie bianche suore,

e li rivissi i dolci anni che sai;



quei piccoli anni così dolci al cuore…»

L’altra sorrise. «E di’: non lo ricordi

quell’orto chiuso? i rovi con le more?


i ginepri tra cui zirlano i tordi?

i bussi amari? quel segreto canto

misterioso, con quel fiore, fior di…?»



«morte: sì, cara». «Ed era vero? Tanto

io ci credeva che non mai, Rachele,

sarei passata al triste fiore accanto.



Ché si diceva: il fiore ha come un miele

che inebria l’aria; un suo vapor che bagna

l’anima d’un oblìo dolce e crudele.



Oh! quel convento in mezzo alla montagna

cerulea!» Maria parla: una mano

posa su quella della sua compagna;



e l’una e l’altra guardano lontano.



II

Vedono. Sorge nell’azzurro intenso

del ciel di maggio il loro monastero,

pieno di litanie, pieno d’incenso.



Vedono; e si profuma il lor pensiero

d’odor di rose e di viole a ciocche,

di sentor d’innocenza e di mistero.



E negli orecchi ronzano, alle bocche

salgono melodie, dimenticate,

là, da tastiere appena appena tocche…



Oh! quale vi sorrise oggi, alle grate,

ospite caro? onde più rosse e liete

tornaste alle sonanti camerate



oggi: ed oggi, più alto, Ave, ripete,

Ave Maria, la vostra voce in coro;

e poi d’un tratto (perché mai?) piangete…



Piangono, un poco, nel tramonto d’oro,

senza perché. Quante fanciulle sono

nell’orto, bianco qua e là di loro!



Bianco e ciarliero. Ad or ad or, col suono

di vele al vento, vengono. Rimane

qualcuna, e legge in un suo libro buono.



In disparte da loro agili e sane,

una spiga di fiori, anzi di dita

spruzzolate di sangue, dita umane,

l’alito ignoto spande di sua vita.



III

«Maria!» «Rachele!» Un poco più le mani

si premono. In quell’ora hanno veduto

la fanciullezza, i cari anni lontani.



Memorie (l’una sa dell’altra al muto

premere) dolci, come è tristo e pio

il lontanar d’un ultimo saluto!

«Maria!»

«Rachele!» Questa piange, «Addio!»

dice tra sé, poi volta la parola

grave a Maria, ma i neri occhi no: «Io,»



mormora, «sì: sentii quel fiore. Sola

ero con le cetonie verdi. Il vento

portava odor di rose e di viole a

ciocche. Nel cuore, il languido fermento

d’un sogno che notturno arse e che s’era

all’alba, nell’ignara anima, spento.



Maria, ricordo quella grave sera.

L’aria soffiava luce di baleni

silenzïosi. M’inoltrai leggiera,



cauta, su per i molli terrapieni

erbosi. I piedi mi tenea la folta

erba. Sorridi? E dirmi sentia: Vieni!



Vieni! E fu molta la dolcezza! molta!

tanta, che, vedi… (l’altra lo stupore

alza degli occhi, e vede ora, ed ascolta



con un suo lungo brivido…) si muore!»

Giovanni Pascoli 

(da Primi poemetti, 1904)

Leggi il post correlato I fiori simbolisti di Pascoli. ‘Il gelsomino notturno’

ARCHIVIO POST PRECEDENTI 

Ricordando Enzo Jannacci (e Franco Fortini). ‘Quella cosa in Lombardia’ , Federico Garcìa Lorca. Alle cinque della sera (con Foà, Bene e la mitica Berta Singerman , Non solo poeta. Giorgio Caproni saggista , Il fresco dolore. ‘Aprile’ di Vincenzo Cardarelli

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VEDI I VIDEO “Valentino” di Giovanni Pascoli letta da Paolo Carlini , “In chiesa” e “Valentino” di Luciano Bettarini cantate da Paola Conca , …e “L’assiuolo” da Giorgio Gatti

Firenze, 19 marzo 2013 – Articolo pubblicato su “La Nazione” di oggi.

 

Poesia e musica a Prato: attraverso Pascoli il ricordo di Luciano Bettarini

Lo chiamavano «il cantore di Pascoli». Davvero un’ottima idea, quella del Comune di Prato, realizzata in collaborazione con la Biblioteca Lazzerini e la Scuola di Musica Verdi. Coniugare una ricorrenza letteraria come il centenario pascoliano con il ricordo di un pratese illustre, che all’opera del poeta di Castelvecchio fu legatissimo: il musicista Luciano Bettarini, nato a Prato nel 1914 e qui scomparso nel 1997, all’indomani di un mitico «Trovatore» diretto al Teatro Metastasio rimasto nelle cronache e nella memoria della città.

Diplomato in violino, pianista e organista, oltre che compositore e direttore d’orchestra, Luciano Bettarini fu anche insegnante di canto: sua e della moglie, la cantante Maria Luisa Zeri, la scoperta di un promettente giovane di talento come Andrea Bocelli.

Il suo protratto, inesausto rapporto con la poesia pascoliana culminò forse nella cantata scenica «Il ritorno», rappresentata al Donizetti di Bergamo nel 1958, ma di lui ci sono rimasti circa centociquanta lieder su versi del poeta: uno sterminato pozzo cui attingere nuova ispirazione, da «L’assiuolo» a «Valentino», da «Sogno» e «Carrettiere» a «Mai più, mai più».

L’incontro «Pascoli poeta moderno e le note di Luciano Bettarini», presentato nell’ambito di «Un autunno da sfogliare», è in programma questo pomeriggio al Liceo Copernico. Ad arricchire l’evento, la testimonianza della poetessa fiorentina Mariella Bettarini, figlia del grande Luciano. Una vera «festa del papà», per lei.

Marco Marchi

Valentino

Oh! Valentino vestito di nuovo,
come le brocche dei biancospini!
Solo, ai piedini provati dal rovo
porti la pelle de’ tuoi piedini;

porti le scarpe che mamma ti fece,
che non mutasti mai da quel dì,
che non costarono un picciolo: in vece
costa il vestito che ti cucì.

Costa; chè mamma già tutto ci spese
quel tintinnante salvadanaio:
ora esso è vuoto; e cantò più d’un mese,
per riempirlo, tutto il pollaio.

Pensa, a Gennaio, che il fuoco del ciocco
non ti bastava, tremavi, ahimè!,
e le galline cantavano. Un cocco!
ecco ecco un cocco un cocco per te!

Poi, le galline chiocciarono, e venne
Marzo, e tu, magro contadinello,
restasti a mezzo, così, con le penne,
ma nudi i piedi, come un uccello:

come l’uccello venuto dal mare,
che tra il ciliegio salta, e non sa
ch’oltre il beccare, il cantare, l’amare,
ci sia qualch’altra felicità.

Giovanni Pascoli 

(da Canti di Castelvecchio, 1903)

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Anniversario D’Annunzio (Gardone Riviera, 1 marzo 1938). ‘Qui giacciono i miei cani’ , ‘Notizie di poesia’. Febbraio, il post del mese (con i commenti) , La verità della vita. Clemente Rebora, ‘Marzo lucendo nell’aria’ , Compleanno Pasolini (Bologna, 5 marzo 1922). ‘Alla mia nazione’ , Al principe dei nembi il Poeta somiglia. ‘L’Albatros’ di Baudelaire , 8 marzo con Edoardo Sanguineti. La ‘Ballata delle donne’ , Satira e letteratura. Il ‘Giusti’ a Lucia Poli e Alessandro Robecchi , ‘Ad Arimane’. Leopardi e il dio del male , Pollicino sognante. ‘La mia bohème’ di Arthur Rimbaud , San Pietro e il Gelsomino. ‘A un papa’ di Pier Paolo Pasolini , Anniversario Bartolo Cattafi (Milano, 13 marzo 1979). ‘Tabula rasa’ , Post per un nuovo papa. Il ‘Cantico delle creature’ di San Francesco , Come sia non so dire. ‘Odio e amo’ di Catullo , Compleanno Tonino Guerra (Sant’Arcangelo di Romagna, 16 marzo 1920). ‘L’aria’ , Catarì. ‘Marzo’ di Salvatore Di Giacomo , Totò poeta. ‘A livella

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Firenze, 23 febbraio 2013 – Sul protettivo «nido» familiare e il tormentato, ambiguo e sostanzialmente ambivalente rapporto intercorso tra Giovanni Pascoli e le sorelle Maria e Ida all’indomani della morte del padre, con molta acutezza Mario Luzi ha scritto: «Di fatto si determina nei tre che la disgrazia ha diviso e ricongiunto una sorta di infatuazione e mistificazione infantili, alle quali Ida è connivente solo in parte. Per il Pascoli si tratta in ogni caso di una vera e propria regressione al mondo degli affetti e dei sensi, anteriore alla responsabilità; al mondo da cui era stato sbalzato violentemente e troppo presto.

Possiamo notare due movimenti concorrenti: uno, quasi paterno, che gli suggerisce di ricostruire con fatica e pietà il nido edificato dai genitori; di investirsi della parte del padre, di imitarlo. Un altro, di ben diversa natura, gli suggerisce invece di chiudersi là dentro con le piccole sorelle che meglio gli garantiscono il regresso all’infanzia, escludendo di fatto, talvolta con durezza, gli altri fratelli.

In pratica il Pascoli difende il nido con sacrificio, ma anche lo oppone con voluttà a tutto il resto: non è solo il suo ricovero, ma anche la sua misura del mondo. Tutto ciò che tende a strapparlo di lì in qualche misura lo ferisce; altre dimensioni della realtà non gli riescono, positivamente, accettabili. Per renderlo più sicuro e profondo lo sposta dalla città, lo colloca tra i monti della Garfagnana dove può, oltre tutto, mimetizzarsi con la natura» (M. Luzi, Giovanni Pascoli).

Ma da queste ambiguità e da queste ambivalenza riassunte nell’immagine-simbolo del «nido» (un immagine, appunto, di afferenza anch’essa eminentemente naturale, derivata da un mondo squisitamente animale, anteriore ad ogni umana qualificazione e responsabilità adulta di tipo culturale) nasce la grande poesia di Pascoli.

Un testo notissimo ma tutto da rileggere (e riascoltare in questa bella lettura di Nando Gazzolo) come La cavalla storna (dai Canti di Castelvecchio) ci immette esemplarmente in questi territori «regressivi»: territori soggetti a mutilazioni e menomazioni, in apparenza dimissionari, umili e come dicevamo ambigui, ma oltremodo densi di implicazioni, impegnativi. Pascoli si affida alla propria memoria costellata di sventure e cose rimaste inesplicate, ma nel far questo redige un’attendibile, veridica storia del mondo. Una storia che continua, intimamente palpitante.

Marco Marchi

La cavalla storna

Nella Torre il silenzio era già alto.
Sussurravano i pioppi del Rio Salto.

I cavalli normanni alle lor poste
frangean la biada con rumor di croste.

Là in fondo la cavalla era, selvaggia,
nata tra i pini su la salsa spiaggia;

che nelle froge avea del mar gli spruzzi ancora,
e gli urli negli orecchi aguzzi.

Con su la greppia un gomito, da essa
era mia madre; e le dicea sommessa:

 

«O cavallina, cavallina storna,
che portavi colui che non ritorna;

tu capivi il suo cenno ed il suo detto!
Egli ha lasciato un figlio giovinetto;

il primo d’otto tra miei figli e figlie;
e la sua mano non toccò mai briglie.

Tu che ti senti ai fianchi l’uragano,
tu dài retta alla sua piccola mano.

Tu ch’hai nel cuore la marina brulla,
tu dài retta alla sua voce fanciulla».

 

La cavalla volgea la scarna testa
verso mia madre, che dicea più mesta:

 

«O cavallina, cavallina storna,
che portavi colui che non ritorna;

lo so, lo so, che tu l’amavi forte!
Con lui c’eri tu sola e la sua morte.

O nata in selve tra l’ondate e il vento,
tu tenesti nel cuore il tuo spavento;

sentendo lasso nella bocca il morso,
nel cuor veloce tu premesti il corso:

adagio seguitasti la tua via,
perché facesse in pace l’agonia…»

 

La scarna lunga testa era daccanto
al dolce viso di mia madre in pianto.

 

«O cavallina, cavallina storna,
che portavi colui che non ritorna;

oh! due parole egli dové pur dire!
E tu capisci, ma non sai ridire.

Tu con le briglie sciolte tra le zampe,
con dentro gli occhi il fuoco delle vampe,

con negli orecchi l’eco degli scoppi,
seguitasti la via tra gli alti pioppi:

lo riportavi tra il morir del sole,
perché udissimo noi le sue parole».

 

Stava attenta la lunga testa fiera.
Mia madre l’abbracciò su la criniera.

 

«O cavallina, cavallina storna,
portavi a casa sua chi non ritorna!

A me, chi non ritornerà più mai!
Tu fosti buona… Ma parlar non sai!

Tu non sai, poverina; altri non osa.
Oh! ma tu devi dirmi una una cosa!

Tu l’hai veduto l’uomo che l’uccise:
esso t’è qui nelle pupille fise.

Chi fu? Chi è? Ti voglio dire un nome.
E tu fa cenno. Dio t’insegni, come».

Ora, i cavalli non frangean la biada:
dormian sognando il bianco della strada.

La paglia non battean con l’unghie vuote:
dormian sognando il rullo delle ruote.

Mia madre alzò nel gran silenzio un dito:
disse un nome… Sonò alto un nitrito.

Giovanni Pascoli

(da Canti di Castelvecchio, 1903)

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Poesia e musica, canto e danza. ‘Lo spettro della rosa’ di Théophile Gautier , ‘Ancóra qualche rosa è ne’ rosai’. D’Annunzio, ritorno alla madre , Non sono stato figlio. ‘Mamm’Emilia’ di Erri De Luca , E ci chiamavi Rocco tutt’e due. ‘Una madre’ e ‘Il grano del sepolcro’ di Rocco Scotellaro , Satirico e risorgimentale Giuseppe Giusti. ‘Sant’Ambrogio’ , Compleanno Ugo Foscolo (Zante, Grecia, 6 febbraio 1778). ‘A Zacinto’ , Per Giovanna Bemporad. Omero, Ulisse e la madre , Compleanno Giuseppe Ungaretti (Alessandria d’Egitto, 8 febbraio 1888). ‘I fiumi’ , Morire in versi. ‘L’uomo nero’ di Sergej Esenin , Anniversario Vittorio Sereni (Milano, 10 febbraio 1983). ‘I versi’ , Il profumo dell’oleandro. ‘Viareggio’ di Mario Tobino (con il racconto del Carnevale) , Ancora a Viareggio con Lorenzo Viani. ‘Sera sul mare’ , Aspettando San Valentino. ‘Il più bello dei mari’ di Nazim Hikmet , San Valentino con William Shakespeare. ‘Ora ti paragono a una giornata d’estate’ , Leonardo Sinisgalli, il ritorno del poeta-ingegnere , Le Muse amate. ‘I fieri assalti di crudel fortuna’ di Isabella Morra , Petrarchismo lusitano. Luís Vaz de Camões, l’amore e il ‘fado’ , Lectura Dantis. ‘Vergine Madre, figlia del tuo figlio’ secondo Roberto Benigni , Sei insostituibile. ‘Supplica a mia madre’ di Pier Paolo Pasolini , Una donna mai vista. ‘Il sogno familiare’ di Paul Verlaine , L’amore infinito. ‘Sensazione’ di Arthur Rimbaud , Ricordare Mario Luzi. A Firenze, a Stazzema, in Svizzera

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VEDI IL VIDEO “Digitale purpurea” in una curiosa elaborazione video

Firenze , 15 dicembre 2012

 

 

 

 

Digitale purpurea

I

Siedono. L’una guarda l’altra. L’una

esile e bionda, semplice di vesti

e di sguardi; ma l’altra, esile e bruna, 


l’altra… I due occhi semplici e modesti

fissano gli altri due ch’ardono. «E mai

non ci tornasti?» «Mai!» «Non le vedesti



più?» «Non più, cara.» «Io sì: ci ritornai;

e le rividi le mie bianche suore,

e li rivissi i dolci anni che sai;



quei piccoli anni così dolci al cuore…»

L’altra sorrise. «E di’: non lo ricordi

quell’orto chiuso? i rovi con le more?


i ginepri tra cui zirlano i tordi?

i bussi amari? quel segreto canto

misterioso, con quel fiore, fior di…?»



«morte: sì, cara». «Ed era vero? Tanto

io ci credeva che non mai, Rachele,

sarei passata al triste fiore accanto.



Ché si diceva: il fiore ha come un miele

che inebria l’aria; un suo vapor che bagna

l’anima d’un oblìo dolce e crudele.



Oh! quel convento in mezzo alla montagna

cerulea!» Maria parla: una mano

posa su quella della sua compagna;



e l’una e l’altra guardano lontano.



II

Vedono. Sorge nell’azzurro intenso

del ciel di maggio il loro monastero,

pieno di litanie, pieno d’incenso.



Vedono; e si profuma il lor pensiero

d’odor di rose e di viole a ciocche,

di sentor d’innocenza e di mistero.



E negli orecchi ronzano, alle bocche

salgono melodie, dimenticate,

là, da tastiere appena appena tocche…



Oh! quale vi sorrise oggi, alle grate,

ospite caro? onde più rosse e liete

tornaste alle sonanti camerate



oggi: ed oggi, più alto, Ave, ripete,

Ave Maria, la vostra voce in coro;

e poi d’un tratto (perché mai?) piangete…



Piangono, un poco, nel tramonto d’oro,

senza perché. Quante fanciulle sono

nell’orto, bianco qua e là di loro!



Bianco e ciarliero. Ad or ad or, col suono

di vele al vento, vengono. Rimane

qualcuna, e legge in un suo libro buono.



In disparte da loro agili e sane,

una spiga di fiori, anzi di dita

spruzzolate di sangue, dita umane,

l’alito ignoto spande di sua vita.



III

«Maria!» «Rachele!» Un poco più le mani

si premono. In quell’ora hanno veduto

la fanciullezza, i cari anni lontani.



Memorie (l’una sa dell’altra al muto

premere) dolci, come è tristo e pio

il lontanar d’un ultimo saluto!

«Maria!»

«Rachele!» Questa piange, «Addio!»

dice tra sé, poi volta la parola

grave a Maria, ma i neri occhi no: «Io,»



mormora, «sì: sentii quel fiore. Sola

ero con le cetonie verdi. Il vento

portava odor di rose e di viole a

ciocche. Nel cuore, il languido fermento

d’un sogno che notturno arse e che s’era

all’alba, nell’ignara anima, spento.



Maria, ricordo quella grave sera.

L’aria soffiava luce di baleni

silenzïosi. M’inoltrai leggiera,



cauta, su per i molli terrapieni

erbosi. I piedi mi tenea la folta

erba. Sorridi? E dirmi sentia: Vieni!



Vieni! E fu molta la dolcezza! molta!

tanta, che, vedi… (l’altra lo stupore

alza degli occhi, e vede ora, ed ascolta



con un suo lungo brivido…) si muore!»

Giovanni Pascoli 

(da Primi poemetti, 1904)

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Dintorni della poesia. ‘Racconti per la pace’ dedicati a Terzani   I fiori simbolisti di Pascoli. ‘Il gelsomino notturno’   Nelle foreste della notte. ‘La tigre’ di William Blake   Giovani per davvero: Federico Berlincioni   Compleanno Dickinson (Amherst, Massachusetts, 10 dicembre 1830). ‘Morii per la Bellezza’   ‘Io poeta notturno’. Campana e la Chimera   A tarda notte. ‘La sera del dì di festa’ di Leopardi   Auguri a Maria Luisa Spaziani   Quali spazi e silenzi. Un ‘notturno’ di Carlo Betocchi   Il mitico ‘notturno’ del mitico Alcmane   Compleanno Rilke (Praga, 3 dicembre 1875). ‘Sonetti a Orfeo’, I   Anniversario Pozzi (Milano, 3 dicembre 1938). ‘Confidare’   Premi. Il ‘Betocchi-Città di Firenze’ 2012 a Mariella Bettarini   La vita dell’Omo’ secondo Giuseppe Gioachino Belli

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VEDI IL VIDEO “Il gelsomino notturno” letto da Alberto Lupo

Firenze, 13 dicembre 2012

 

 

Il gelsomino notturno

E s’aprono i fiori notturni, 

nell’ora che penso a’ miei cari.

Sono apparse in mezzo ai viburni

le farfalle crepuscolari. 


Da un pezzo si tacquero i gridi: 

là sola una casa bisbiglia.

Sotto l’ali dormono i nidi,

come gli occhi sotto le ciglia.


Dai calici aperti si esala

l’odore di fragole rosse. 

Splende un lume là nella sala.

Nasce l’erba sopra le fosse.


Un’ape tardiva sussurra

trovando già prese le celle.

La Chioccetta per l’aia azzurra 

va col suo pigolio di stelle.


Per tutta la notte s’esala

l’odore che passa col vento.

Passa il lume su per la scala;

brilla al primo piano: s’è spento…

È l’alba: si chiudono i petali

un poco gualciti; si cova,

dentro l’urna molle e segreta,

non so che felicità nuova.

Giovanni Pascoli 

(da Canti di Castelvecchio, 1903)

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Nelle foreste della notte. ‘La tigre’ di William Blake   Giovani per davvero: Federico Berlincioni   Compleanno Dickinson (Amherst, Massachusetts, 10 dicembre 1830). ‘Morii per la Bellezza’   ‘Io poeta notturno’. Campana e la Chimera   A tarda notte. ‘La sera del dì di festa’ di Leopardi   Auguri a Maria Luisa Spaziani   Quali spazi e silenzi. Un ‘notturno’ di Carlo Betocchi   Il mitico ‘notturno’ del mitico Alcmane   Compleanno Rilke (Praga, 3 dicembre 1875). ‘Sonetti a Orfeo’, I   Anniversario Pozzi (Milano, 3 dicembre 1938). ‘Confidare’   Premi. Il ‘Betocchi-Città di Firenze’ 2012 a Mariella Bettarini   La vita dell’Omo’ secondo Giuseppe Gioachino Belli

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VEDI IL VIDEO “Novembre”

Firenze, 3 novembre 2012

 

 

 

Novembre

Gemmea l’aria, il sole così chiaro
che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,
e del prunalbo l’odorino amaro
                                          senti nel cuore…

Ma secco è il pruno, e le stecchite piante
di nere trame segnano il sereno,
e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante
                                           sembra il terreno.

Silenzio, intorno: solo, alle ventate,
odi lontano, da giardini ed orti,
di foglie un cader fragile. È l’estate,
                                           fredda, dei morti.

Giovanni Pascoli 

(da Myricae, 1891)

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Non solo pittore, non solo scrittore. Lorenzo Viani poeta   Anniversario Pasolini (Ostia, Roma, 2 novembre 1975). Il poeta e la Storia 

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VEDI IL VIDEO “Il naufrago” letto da Vittorio Gassman

Firenze, 1 ottobre 2012 – Un poco noto capolavoro di Giovanni Pascoli, tratto dai Nuovi poemetti e splendidamente interpretato da Vittorio Gassman, celebrandosi quest’anno il centenario della morte del Poeta. Un’altra coniugazione sperimentale e moderna della straordinaria poesia simbolista pascoliana, un testo e un video assolutamente da non perdere.

Le onde che dicono, rivolgendosi al naufrago (all’uomo): «Noi siamo quello che sei tu: non siamo»; le onde che dicono di se stesse, partecipi di un unico mistero cosmico: «L’ombre del moto siamo»… E endecasillabi che al pari delle onde meravigliosamente si frangono: «– Chi è? Non so. Chi sei? Che fai? Più nulla. / Dorme? Non so. Sì: non si muove. E il mare»…

Marco Marchi

Il naufrago

I 

Il mare, al buio, fu cattivo. Urlava
sotto gli schiocchi della folgore! Ora
qua e là brilla in rosa la sua bava.

Intorno a mucchi d’alga ora si dora
la bava sua lungi da lui. S’effonde
l’alito salso alla novella aurora.

Vengono e vanno in un sussurro l’onde.
Sembra che l’una dopo l’altra salga
per veder meglio. E chiede una, risponde

l’altra, spiando tra quei mucchi d’alga…

II

– Chi è? Non so. Chi sei? Che fai? Più nulla.
Dorme? Non so. Sì: non si muove. E il mare
perennemente avanti lui si culla.

Noi gli occhi aperti ti baciamo ignare.
Che guardi? Il vento ti spezzò la nave?
Il vento vano che, sì, è, né pare?

E tu chi sei? Noi, quasi miti schiave,
moviamo insieme, noi moriamo insieme
costì con un rammarichìo soave…

Siamo onde, onda che canta, onda che geme…

III

Tu guardi triste. E dunque tua forse era
la voce che parea maledicesse
nell’alta notte in mezzo alla bufera!

Noi siamo onde superbe, onde sommesse.
Onde, e non più. L’acqua del mare è tanta!
Siamo in un attimo, e non mai le stesse.

Ora io son quella che già là s’è franta.
E io già quella ch’ora là si frange.
L’onda che geme ora è lassù, che canta;

l’onda che ride, ai piedi tuoi già piange.

IV

Noi siamo quello che sei tu: non siamo.
L’ombre del moto siamo. E ci son onde
anche tra voi, figli del rosso Adamo?

Non sono. È il vento ch’agita, confonde,
mesce, alza, abbassa; è il vento che ci schiaccia
contro gli scogli e rotola alle sponde.

Pace! Pace! È tornata la bonaccia.
Pace! È tornata la serenità.
Tu dormi, e par che in sogno apra le braccia.

Onde! Onde! Onda che viene, onda che va…

Giovanni Pascoli

(da Nuovi poemetti, 1909)

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NOTIZIE DI POESIA aprile-agosto 2012 ,  settembre 2012

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Firenze, 10 agosto 2012 – Bis pascoliano, celebrandosi il centenario della morte del poeta e avendo di lui già riletto e riascoltato in un post precedente La cavalla storna. Con un’altra lirica famosa, X Agosto, da Myricae, su tema funerario-familiare; di nuovo per la voce di Alberto Lupo, in questo video con un sottofondo musicale pucciniano aggiunto altrettanto famoso – il «coro a bocca chiusa» di Madame Butterfly – che però risulta, oltre che territorialmente e storiograficamente intonato, per niente ingombrante e anzi ben armonizzato nelle sue modulazioni interne e nell’insieme valorizzante la lettura.

E bis pascoliano anche con le dichiarazioni di poetica che Pascoli aveva affidato alle pagine di un articolato e suggestivo testo in prosa intitolato Il Fanciullino: pagine, così come ci sono restituite da Mimmo Pelini nel secondo video allegato, parziali, molto semplificate, sveltite e adattate, ma ciò nonostante sufficientemente indicative e illuminanti per comprendere la concezione che della poesia aveva Pascoli e come essa, con le sue realizzazioni spesso mirabili che ne derivavano, partecipasse di diritto, a pieno titolo, alle vicende del simbolismo europeo.

Pascoli senz’altro più complesso ed implicante del poeta sentimentale e dolciastro appreso sui banchi di scuola da generazioni di studenti, e invece, al di là di ogni retorica dei buoni sentimenti, europeisticamente coniugabile: un Pascoli sostanzialmente anticlassico e purilinguistico, alla ricerca di una «lingua morta» della poesia capace di evocare significati attuali, in compagnia di Verlaine e Mallarmé, come la critica novecentesca più avveduta – a partire da un celebre intervento di Gianfranco Contini del 1955, Il linguaggio di Pascoli –  ci ha insegnato.

Pascoli sperimentale e novecentescamente fondante, Pascoli, come già abbiamo detto, ‘regressivo’ e moderno: grande e veramente da ricordare. Buona lettura, buon ascolto.

Marco Marchi

X Agosto

San Lorenzo, io lo so perché tanto
di stelle per l’aria tranquilla
arde e cade, perché si gran pianto
nel concavo cielo sfavilla.


Ritornava una rondine al tetto:
l’uccisero: cadde tra i spini;
ella aveva nel becco un insetto:
la cena dei suoi rondinini.



Ora è là, come in croce,
che tende
quel verme a quel cielo lontano;
e il suo nido è nell’ombra, che attende,
che pigola sempre più piano.

Anche un uomo tornava al suo nido:
l’uccisero: disse: Perdono;
e restò negli aperti occhi un grido:
portava due bambole in dono.



Ora là, nella casa romita,
lo aspettano, aspettano in vano:
egli immobile, attonito,
addita
le bambole al cielo lontano.



E tu, Cielo, dall’alto dei mondi
sereni, infinito, immortale,
oh! d’un pianto di stelle lo inondi
quest’atomo opaco del Male!


Da «Il Fanciullino» 

È dentro noi un fanciullino che non solo ha brividi, come credeva Cebes Tebano che primo in sé lo scoperse, ma lagrime ancora e tripudi suoi. Quando la nostra età è tuttavia tenera, egli confonde la sua voce con la nostra, e dei due fanciulli che ruzzano e contendono tra loro, e, insieme sempre, temono sperano godono piangono, si sente un palpito solo, uno strillare e un guaire solo. Ma quindi noi cresciamo, ed egli resta piccolo; noi accendiamo negli occhi un nuovo desiderare, ed egli vi tiene fissa la sua antica serena maraviglia; noi ingrossiamo e arrugginiamo la voce, ed egli fa sentire tuttavia e sempre il suo tinnulo squillo come di campanello. Il quale tintinnio segreto noi non udiamo distinto nell’età giovanile forse così come nella più matura, perché in quella occupati a litigare e perorare la causa della nostra vita, meno badiamo a quell’angolo d’anima d’onde esso risuona. E anche, egli, l’invisibile fanciullo, si perita vicino al giovane più che accanto all’uomo fatto e al vecchio, ché più dissimile a sé vede quello che questi. Il giovane in vero di rado e fuggevolmente si trattiene col fanciullo; ché ne sdegna la conversazione, come chi si vergogni d’un passato ancor troppo recente. Ma l’uomo riposato ama parlare con lui e udirne il chiacchiericcio e rispondergli a tono e grave; e l’armonia di quelle voci è assai dolce ad ascoltare, come d’un usignuolo che gorgheggi presso un ruscello che mormora.
O presso il vecchio grigio mare. Il mare è affaticato dall’ansia della vita, e si copre di bianche spume, e rantola sulla spiaggia. Ma tra un’ondata e l’altra suonano le note dell’usignuolo ora singultite come un lamento, ora spicciolate come un giubilo, ora punteggiate come una domanda. L’usignuolo è piccolo, e il mare è grande; e l’uno è giovane, e l’altro è vecchio. Vecchio è l’aedo, e giovane la sua ode. Väinämöinen è antico, e nuovo il suo canto. Chi può imaginare, se non vecchio l’aedo e il bardo? Vyàsa è invecchiato nella penitenza e sa tutte le cose sacre e profane. Vecchio è Ossian, vecchi molti degli skaldi. L’aedo è l’uomo che ha veduto (oîde) e perciò sa, e anzi talvolta non vede più; è il veggente (aoidós) che fa apparire il suo canto.
Non l’età grave impedisce di udire la vocina del bimbo interiore, anzi invita forse e aiuta, mancando l’altro chiasso intorno, ad ascoltarla nella penombra dell’anima . E se gli occhi con cui si mira fuor di noi, non vedono più , ebbene il vecchio vede allora soltanto con quelli occhioni che son dentro di lui, e non ha avanti sé altro che la visione che ebbe da fanciullo e che hanno per solito tutti i fanciulli. E se uno avesse a dipingere Omero, lo dovrebbe figurare vecchio e cieco, condotto per mano da un fanciullino, che parlasse sempre guardando torno torno. Da un fanciullino o da una fanciulla: dal dio o dall’iddia: dal dio che sementò nei precordi di Femio quelle tante canzoni, o dell’iddia cui si rivolge il cieco aedo di Achille e di Odisseo .
Ma il garrulo monello o la vergine vocale erano dentro lui, invisibilmente. Erano la sua medesima fanciullezza, conservata in cuore attraverso la vita, e risorta a ricordare e a cantare dopo il gran rumorio dei sensi. E la sua fanciullezza parlava per ciò più di Achille che d’Elena, e s’intratteneva col Ciclope meglio che con Calipso. Non sono gli amori, non sono le donne, per belle e dee che siano, che premono ai fanciulli; sì le aste bronzee e i carri da guerra e i lunghi viaggi e le grandi traversie. Così codeste cose narrava al vecchio Omero il suo fanciullino, piuttosto che le bellezze della Tindaride e le voluttà della dea della notte e della figlia del sole. E le narrava col suo proprio linguaggio infantile.
Tornava da paesi non forse più lontani che il villaggio che è più vicino ai pastori della montagna; ma esso ne parlava ad altri fanciulli che non c’erano stati mai. Ne parlava a lungo, con foga, dicendo i particolari l’un dopo l’altro e non tralasciandone uno, nemmeno, per esempio, che le schiappe da bruciare erano senza foglie. Ché tutto a lui pareva nuovo e bello, ciò che vi aveva visto, e nuovo e bello credeva avesse a parere agli uditori. La parola “bello” e “grande” ricorreva a ogni momento nel suo novellare, e sempre egli incastrava nel discorso una nota a cui riconoscere la cosa. Diceva che le navi erano nere, che avevano dipinta la prora, che galleggiavano perché ben bilanciate, che avevano belli attrezzi, bei banchi; che il mare era di tanti colori, che si moveva sempre, che era salato, che era spumeggiante. I guerrieri? Portavano i capelli lunghi. I loro caschi? Avevano creste che si movevano al passo. Le loro aste? Facevano una lunga ombra. Per non essere frainteso ripeteva il medesimo pensiero con altra forma: diceva “un pochino, mica tanto!”, “vivere, mica morire!”, e anche “parlò e disse”, “si adunarono e furono tutti in un luogo”.
Non mancava di quelle spiegazioni che chiudono la bocca: “ubbidite, perché ubbidire…è meglio” “solo devo rimanermene senza dono? Non sta bene”. La chiarezza non è mai troppa: “I pulcini erano otto, e nove con la madre, che aveva fatti i pulcini”, “Aias, quello più piccolo, non grande come l’altro, ma molto più piccolo: era piccino…”. Qualche volta riusciva sublime, ma senza farlo apposta: saltava qualche circostanza, per giungere a ciò che importava più e che era più sensibile. Un divino arciere tirava l’arco “e per tutto si vedevano cataste accese per bruciare i morti”. Il dio supremo mosse il sopracciglio e scosse i capelli, “e scrollò l’Olimpo che è così grande”. Sopra tutto, per far capire tutto il suo pensiero, in qualche fatto o spettacolo più nuovo e strano, s’ingegnava con paragoni tolti da ciò che esso e i suoi uditori avevano più sott’occhio o nell’orecchio. E in ciò teneva due modi contrari: ora ricordava un fatto piccolo per farne intendere uno grande, ora uno maggiore per farne vedere uno minore. Così rappresentava un mare agitato che con le grosse onde spumeggianti si getta contro la spiaggia, e strepita e tuona, per dar l’idea d’una moltitudine d’uomini che accorre in un luogo; e descriveva uno sciame di mosche intorno ai secchielli pieni colmi di latte, per esprimere il confuso e vasto agglomerarsi d’un esercito di guerrieri.
Questo era il suo solo artifizio, se pure si può chiamare artifizio ciò ch’egli faceva così ingenuamente che spesso la cosa, mediante il suo paragone, riusciva più piccola, sebbene sempre paresse più chiara; come quando confrontava il fluido parlare di alcuni vecchi savi all’incessante frinire delle cicale, o la resistenza d’un grande eroe all’indifferenza d’un asino che seguita a empirsi d’erba nel prato donde i bimbi vogliono cacciarlo a suon di bastonate. No no: il fanciullino del cieco non tanto voleva farsi onore, quanto farsi capire: non esagerava; perché i fatti che raccontava, gli parevano già assai mirabili così come erano. Ed egli sapeva, né per altro argomento se non perché parevano anche a lui, che mirabili dovevano parere anche agli altri bambini come lui, che erano nell’anima di tutti i suoi uditori. I quali ora come allora lo ascoltano con maraviglia. E non sarebbe ragionevole, di cose che dopo trenta secoli non si credono più verosimili. Ma dopo pur trenta secoli gli uomini non nascono di trent’anni, e anche dopo i trent’anni restano per qualche parte fanciulli.

Giovanni Pascoli

Leggi anche il post correlato Pascoli ‘regressivo’ e moderno

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NOTIZIE DI POESIA aprile-luglio 2012

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Loro sfilano.

 

La gente muore!

Loro sfilano!

 

Venite gente, venite,

ad assistere attoniti

alla parata dell’indifferenza,

 

Venite gente, divertitevi,

tra il suono vacuo di ottoni,

e il rullo insensibile dei tamburi.

 

Le nostre anime sfilano più in là,

dove la parata del dolore

marcia al passo della morte,

 

Lontani dai cannoni dell’imperturbabilità,

spariamo raffiche d’amore,

in una battaglia  solidarietà.

 

Armati di speranza,

combattiamo per portare un sorriso,

un soffio di calda luce,

che illumini gli occhi

di chi ha pianto troppo.

 

Ermanno Eandi

www.eandiermanno.it











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