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Firenze , 15 dicembre 2012

Digitale purpurea

I

Siedono. L’una guarda l’altra. L’una

esile e bionda, semplice di vesti

e di sguardi; ma l’altra, esile e bruna, 


l’altra… I due occhi semplici e modesti

fissano gli altri due ch’ardono. «E mai

non ci tornasti?» «Mai!» «Non le vedesti



più?» «Non più, cara.» «Io sì: ci ritornai;

e le rividi le mie bianche suore,

e li rivissi i dolci anni che sai;



quei piccoli anni così dolci al cuore…»

L’altra sorrise. «E di’: non lo ricordi

quell’orto chiuso? i rovi con le more?


i ginepri tra cui zirlano i tordi?

i bussi amari? quel segreto canto

misterioso, con quel fiore, fior di…?»



«morte: sì, cara». «Ed era vero? Tanto

io ci credeva che non mai, Rachele,

sarei passata al triste fiore accanto.



Ché si diceva: il fiore ha come un miele

che inebria l’aria; un suo vapor che bagna

l’anima d’un oblìo dolce e crudele.



Oh! quel convento in mezzo alla montagna

cerulea!» Maria parla: una mano

posa su quella della sua compagna;



e l’una e l’altra guardano lontano.



II

Vedono. Sorge nell’azzurro intenso

del ciel di maggio il loro monastero,

pieno di litanie, pieno d’incenso.



Vedono; e si profuma il lor pensiero

d’odor di rose e di viole a ciocche,

di sentor d’innocenza e di mistero.



E negli orecchi ronzano, alle bocche

salgono melodie, dimenticate,

là, da tastiere appena appena tocche…



Oh! quale vi sorrise oggi, alle grate,

ospite caro? onde più rosse e liete

tornaste alle sonanti camerate



oggi: ed oggi, più alto, Ave, ripete,

Ave Maria, la vostra voce in coro;

e poi d’un tratto (perché mai?) piangete…



Piangono, un poco, nel tramonto d’oro,

senza perché. Quante fanciulle sono

nell’orto, bianco qua e là di loro!



Bianco e ciarliero. Ad or ad or, col suono

di vele al vento, vengono. Rimane

qualcuna, e legge in un suo libro buono.



In disparte da loro agili e sane,

una spiga di fiori, anzi di dita

spruzzolate di sangue, dita umane,

l’alito ignoto spande di sua vita.



III

«Maria!» «Rachele!» Un poco più le mani

si premono. In quell’ora hanno veduto

la fanciullezza, i cari anni lontani.



Memorie (l’una sa dell’altra al muto

premere) dolci, come è tristo e pio

il lontanar d’un ultimo saluto!

«Maria!»

«Rachele!» Questa piange, «Addio!»

dice tra sé, poi volta la parola

grave a Maria, ma i neri occhi no: «Io,»



mormora, «sì: sentii quel fiore. Sola

ero con le cetonie verdi. Il vento

portava odor di rose e di viole a

ciocche. Nel cuore, il languido fermento

d’un sogno che notturno arse e che s’era

all’alba, nell’ignara anima, spento.



Maria, ricordo quella grave sera.

L’aria soffiava luce di baleni

silenzïosi. M’inoltrai leggiera,



cauta, su per i molli terrapieni

erbosi. I piedi mi tenea la folta

erba. Sorridi? E dirmi sentia: Vieni!



Vieni! E fu molta la dolcezza! molta!

tanta, che, vedi… (l’altra lo stupore

alza degli occhi, e vede ora, ed ascolta



con un suo lungo brivido…) si muore!»

Giovanni Pascoli 

(da Primi poemetti, 1904)

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Valentino Ronchi

Firenze, 4 maggio 2013 – Articolo pubblicato su “La Nazione” di oggi.

‘Anna e Mélanie’: due vite in versi. Valentino Ronchi, la forza della poesia

Le sue prime orme di poeta Valentino Ronchi le ha lasciate in Toscana. Dapprima scrivendo un suggestivo poemetto in versi intitolato Giugno Vadese, dedicato a un suo soggiorno di vacanza sulle coste tirreniche. Poi imponendosi nel 2005 al Premio Letterario Castelfiorentino su tema toscano, al fianco del vincitore del «premio speciale» di quell’anno, il mitico Tonino Guerra.

Ora Ronchi è al suo secondo libro: ed è proprio un bel libro. Si intitola Anna e Mélanie, è edito da «Lampi di stampa» e narra, trattandosi anche stavolta come per Giugno vadese di un vero e proprio poemetto, di quei comportamenti sostanzialmente inconoscibili che Tozzi avrebbe definito i «misteriosi atti nostri»: atti che in modo imperscrutabile e semmai solo rappresentabile determinano le nostre esistenze.

Due destini femminili paralleli, immaginati e seguiti con minuta attenzione nel corso del tempo, a partire dai delicati ma non innocui quadri dell’infanzia; destini volti ad incrociarsi, toccarsi per un attimo e distrattamente salutarsi per poi tornare a delimitare i confini delle proprie autonomie.

Classe 1976, milanese, amante dei libri e di professione moderno libraio antiquario, Ronchi colse il suo primo successo in Toscana, la terra di una sua ava. Si disse allora che i suoi versi avevano la compiutezza sfuggente di un sogno scandito in ciak cinematografici.

Vennero poi gli apprezzamenti e i premi conseguiti da Canzoni di bella vita. E adesso Giampiero Neri può giustamente parlare, presentando  Anna e Mélanie, di una «poesia di rara intensità e bellezza».

P.S. Notizia dell’ultim’ora. Letterariamente rivissuta e trasfigurata, la vita da libraio moderno di Valentino Ronchi ha dato luogo ad un romanzo (il libro è appena giunto sul mio tavolo!): Vecchi libri per quest’epoca incerta, Foschi Editore, già Premio Città di Forlì.

Marco Marchi

Da Anna e Mélanie

Qual è la nostra di anguria? Ce ne sono tante
tutte nei sacchetti tirate dalla corrente dell’Adda
legate ai sassi vanno col fiume eppure
restano al loro posto. Ma qual è la nostra,
quale sarà, mi hanno detto vai a prenderla
ormai sono grande per andare un pezzo da sola
fra gli ombrelloni della minuscola spiaggia,
ma non mi hanno dato nulla per riconoscerla,
non mi hanno detto qual è se non che è piccola
piccola, e posso portarla da sola.


Seduta sulla rena, sono la spiaggia
la prendo con le mani, sono la spiaggia,
sono così piccola che scompaio, e se scompaio
è perché sono tutta la spiaggia. – Mélanie –
grida la nonna dalla strada dal muretto
– torniamo a casa, viene a piovere -.
E in un pomeriggio di grandi nubi
di colpo finisce l’estate.


Lontano dal Berchet, lontano dal Parini,
di qualsivoglia vezzo disadorno
ficcato in un quartiere di case alte e popolari
antico e malfamato. Ma certo un ottimo
liceo, greco e latino, latino e greco,
sveglie prima dell’alba per ripassare ancora un po’
schivi professori finiti quaggiù per troppa
preparazione e pochi gomiti, bellissimi
ragazzi e ragazze a piccoli gruppi o coppie
giù dai tram infreddoliti. Così lontani dal centro
ci si avvia senza saperlo a una vita bella
da seconda cerchia, zaini pieni e Rocci in mano.


Un’estate per nulla qualsiasi
ventosa, un vecchio sogno da fidanzati
i miei avevano voluto vedere la Normandia.
Io scrivevo lunghe cartoline illustrate ad Anna
avevamo appuntamento per sentirci le sere
dalla cabina del paese. Poi un pomeriggio
me ne stavo seduto sul muretto di pietra
grigia davanti alla spiaggia di Villers sur mer
e dall’acqua che non c’era nessuno venne fuori
una ragazza lunga e un po’ aguzza
– sì proprio Mélanie anche se ancora
non sapevo il suo nome – veniva avanti
e l’acqua le si ritirava sotto i piedi veloce
lasciando la spiaggia nuda. Mi raggiunse al muretto
si sedette non lontano da me ed era buono
il mio francese e belli gli occhi chiari
– i miei e i suoi – la sua schiena bagnata.

 

Niente di speciale, è solo un baretto ricavato
da una vecchia sala d’aspetto il Termini bistrot,
niente di particolare ma buono per il caso. Anna
e Lorenzo e la piccola Francesca che spilucca educata
il piccolo panino. Le han detto mangia,
che il viaggio da Roma – che era proprio il caso
di visitare – alle Marche – dove l’aspetta la nonna –
è lungo e bisogna cambiare due treni. Dietro di loro

all’altro tavolo la bella Mélanie che trent’anni
fanno una donna con tratti marcati da ragazza,
inquieta, una valigia leggera e un taccuino blu.
Prenderà un treno per il Sud, vuole rivedere Napoli
poi scendere in Sicilia. Il bistrot è pieno,
i tavoli troppo attaccati, Anna la urta appena Mélanie
si volta le dice scusi, l’altra dice niente, in italiano
una dell’altra pensa che bella donna che bel sorriso
poi si voltano di nuovo e per sempre e tornano
alla propria vita come io alla mia interrotta qua e là

certe sere al tavolo per scrivere di loro, intuire
ricordare. Fino a che un giorno il tempo sarà
passato del tutto – e non così a piccoli tratti –
e tutto sarà per allora di colpo semplice
semplice e facile da capire.

Valentino Ronchi

(da Anna e Mélanie, Lampi di stampa 2012)

Leggi il post correlato Per ricordare Tonino Guerra

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Pasqua dei lavoratori. 1° Maggio con Pietro Gori (e con Giuseppe Verdi e Bernardo Bertolucci) , Le verità sociali. L’ ‘Addio a Lugano’ di Pietro Gori, poeta anarchico , Era il maggio odoroso. Leopardi, ‘A Silvia’

NOTIZIE DI POESIA 2012 , NOTIZIE DI POESIA gennaio 2013 , febbraio 2013 , marzo 2013 , aprile 2013

]]> http://blog.quotidiano.net/marchi/2013/05/04/anna-e-melanie-le-vite-parallele-di-valentino-ronchi/feed/ 0 82 La notte di San Lorenzo. ‘X Agosto’ di Giovanni Pascoli http://blog.quotidiano.net/marchi/2012/08/10/la-notte-di-san-lorenzo-x-agosto-di-giovanni-pascoli/ http://blog.quotidiano.net/marchi/2012/08/10/la-notte-di-san-lorenzo-x-agosto-di-giovanni-pascoli/#respond Fri, 10 Aug 2012 04:37:44 +0000 Bologna Cesena Cronaca Cultura Forlì Lucca Rimini Toscana http://blog.quotidiano.net/marchi/?p=288 VEDI I VIDEO “X Agosto” , “Il Fanciullino”

Firenze, 10 agosto 2012 – Bis pascoliano, celebrandosi il centenario della morte del poeta e avendo di lui già riletto e riascoltato in un post precedente La cavalla storna. Con un’altra lirica famosa, X Agosto, da Myricae, su tema funerario-familiare; di nuovo per la voce di Alberto Lupo, in questo video con un sottofondo musicale pucciniano aggiunto altrettanto famoso – il «coro a bocca chiusa» di Madame Butterfly – che però risulta, oltre che territorialmente e storiograficamente intonato, per niente ingombrante e anzi ben armonizzato nelle sue modulazioni interne e nell’insieme valorizzante la lettura.

E bis pascoliano anche con le dichiarazioni di poetica che Pascoli aveva affidato alle pagine di un articolato e suggestivo testo in prosa intitolato Il Fanciullino: pagine, così come ci sono restituite da Mimmo Pelini nel secondo video allegato, parziali, molto semplificate, sveltite e adattate, ma ciò nonostante sufficientemente indicative e illuminanti per comprendere la concezione che della poesia aveva Pascoli e come essa, con le sue realizzazioni spesso mirabili che ne derivavano, partecipasse di diritto, a pieno titolo, alle vicende del simbolismo europeo.

Pascoli senz’altro più complesso ed implicante del poeta sentimentale e dolciastro appreso sui banchi di scuola da generazioni di studenti, e invece, al di là di ogni retorica dei buoni sentimenti, europeisticamente coniugabile: un Pascoli sostanzialmente anticlassico e purilinguistico, alla ricerca di una «lingua morta» della poesia capace di evocare significati attuali, in compagnia di Verlaine e Mallarmé, come la critica novecentesca più avveduta – a partire da un celebre intervento di Gianfranco Contini del 1955, Il linguaggio di Pascoli –  ci ha insegnato.

Pascoli sperimentale e novecentescamente fondante, Pascoli, come già abbiamo detto, ‘regressivo’ e moderno: grande e veramente da ricordare. Buona lettura, buon ascolto.

Marco Marchi

X Agosto

San Lorenzo, io lo so perché tanto
di stelle per l’aria tranquilla
arde e cade, perché si gran pianto
nel concavo cielo sfavilla.


Ritornava una rondine al tetto:
l’uccisero: cadde tra i spini;
ella aveva nel becco un insetto:
la cena dei suoi rondinini.



Ora è là, come in croce,
che tende
quel verme a quel cielo lontano;
e il suo nido è nell’ombra, che attende,
che pigola sempre più piano.

Anche un uomo tornava al suo nido:
l’uccisero: disse: Perdono;
e restò negli aperti occhi un grido:
portava due bambole in dono.



Ora là, nella casa romita,
lo aspettano, aspettano in vano:
egli immobile, attonito,
addita
le bambole al cielo lontano.



E tu, Cielo, dall’alto dei mondi
sereni, infinito, immortale,
oh! d’un pianto di stelle lo inondi
quest’atomo opaco del Male!


Da «Il Fanciullino» 

È dentro noi un fanciullino che non solo ha brividi, come credeva Cebes Tebano che primo in sé lo scoperse, ma lagrime ancora e tripudi suoi. Quando la nostra età è tuttavia tenera, egli confonde la sua voce con la nostra, e dei due fanciulli che ruzzano e contendono tra loro, e, insieme sempre, temono sperano godono piangono, si sente un palpito solo, uno strillare e un guaire solo. Ma quindi noi cresciamo, ed egli resta piccolo; noi accendiamo negli occhi un nuovo desiderare, ed egli vi tiene fissa la sua antica serena maraviglia; noi ingrossiamo e arrugginiamo la voce, ed egli fa sentire tuttavia e sempre il suo tinnulo squillo come di campanello. Il quale tintinnio segreto noi non udiamo distinto nell’età giovanile forse così come nella più matura, perché in quella occupati a litigare e perorare la causa della nostra vita, meno badiamo a quell’angolo d’anima d’onde esso risuona. E anche, egli, l’invisibile fanciullo, si perita vicino al giovane più che accanto all’uomo fatto e al vecchio, ché più dissimile a sé vede quello che questi. Il giovane in vero di rado e fuggevolmente si trattiene col fanciullo; ché ne sdegna la conversazione, come chi si vergogni d’un passato ancor troppo recente. Ma l’uomo riposato ama parlare con lui e udirne il chiacchiericcio e rispondergli a tono e grave; e l’armonia di quelle voci è assai dolce ad ascoltare, come d’un usignuolo che gorgheggi presso un ruscello che mormora.
O presso il vecchio grigio mare. Il mare è affaticato dall’ansia della vita, e si copre di bianche spume, e rantola sulla spiaggia. Ma tra un’ondata e l’altra suonano le note dell’usignuolo ora singultite come un lamento, ora spicciolate come un giubilo, ora punteggiate come una domanda. L’usignuolo è piccolo, e il mare è grande; e l’uno è giovane, e l’altro è vecchio. Vecchio è l’aedo, e giovane la sua ode. Väinämöinen è antico, e nuovo il suo canto. Chi può imaginare, se non vecchio l’aedo e il bardo? Vyàsa è invecchiato nella penitenza e sa tutte le cose sacre e profane. Vecchio è Ossian, vecchi molti degli skaldi. L’aedo è l’uomo che ha veduto (oîde) e perciò sa, e anzi talvolta non vede più; è il veggente (aoidós) che fa apparire il suo canto.
Non l’età grave impedisce di udire la vocina del bimbo interiore, anzi invita forse e aiuta, mancando l’altro chiasso intorno, ad ascoltarla nella penombra dell’anima . E se gli occhi con cui si mira fuor di noi, non vedono più , ebbene il vecchio vede allora soltanto con quelli occhioni che son dentro di lui, e non ha avanti sé altro che la visione che ebbe da fanciullo e che hanno per solito tutti i fanciulli. E se uno avesse a dipingere Omero, lo dovrebbe figurare vecchio e cieco, condotto per mano da un fanciullino, che parlasse sempre guardando torno torno. Da un fanciullino o da una fanciulla: dal dio o dall’iddia: dal dio che sementò nei precordi di Femio quelle tante canzoni, o dell’iddia cui si rivolge il cieco aedo di Achille e di Odisseo .
Ma il garrulo monello o la vergine vocale erano dentro lui, invisibilmente. Erano la sua medesima fanciullezza, conservata in cuore attraverso la vita, e risorta a ricordare e a cantare dopo il gran rumorio dei sensi. E la sua fanciullezza parlava per ciò più di Achille che d’Elena, e s’intratteneva col Ciclope meglio che con Calipso. Non sono gli amori, non sono le donne, per belle e dee che siano, che premono ai fanciulli; sì le aste bronzee e i carri da guerra e i lunghi viaggi e le grandi traversie. Così codeste cose narrava al vecchio Omero il suo fanciullino, piuttosto che le bellezze della Tindaride e le voluttà della dea della notte e della figlia del sole. E le narrava col suo proprio linguaggio infantile.
Tornava da paesi non forse più lontani che il villaggio che è più vicino ai pastori della montagna; ma esso ne parlava ad altri fanciulli che non c’erano stati mai. Ne parlava a lungo, con foga, dicendo i particolari l’un dopo l’altro e non tralasciandone uno, nemmeno, per esempio, che le schiappe da bruciare erano senza foglie. Ché tutto a lui pareva nuovo e bello, ciò che vi aveva visto, e nuovo e bello credeva avesse a parere agli uditori. La parola “bello” e “grande” ricorreva a ogni momento nel suo novellare, e sempre egli incastrava nel discorso una nota a cui riconoscere la cosa. Diceva che le navi erano nere, che avevano dipinta la prora, che galleggiavano perché ben bilanciate, che avevano belli attrezzi, bei banchi; che il mare era di tanti colori, che si moveva sempre, che era salato, che era spumeggiante. I guerrieri? Portavano i capelli lunghi. I loro caschi? Avevano creste che si movevano al passo. Le loro aste? Facevano una lunga ombra. Per non essere frainteso ripeteva il medesimo pensiero con altra forma: diceva “un pochino, mica tanto!”, “vivere, mica morire!”, e anche “parlò e disse”, “si adunarono e furono tutti in un luogo”.
Non mancava di quelle spiegazioni che chiudono la bocca: “ubbidite, perché ubbidire…è meglio” “solo devo rimanermene senza dono? Non sta bene”. La chiarezza non è mai troppa: “I pulcini erano otto, e nove con la madre, che aveva fatti i pulcini”, “Aias, quello più piccolo, non grande come l’altro, ma molto più piccolo: era piccino…”. Qualche volta riusciva sublime, ma senza farlo apposta: saltava qualche circostanza, per giungere a ciò che importava più e che era più sensibile. Un divino arciere tirava l’arco “e per tutto si vedevano cataste accese per bruciare i morti”. Il dio supremo mosse il sopracciglio e scosse i capelli, “e scrollò l’Olimpo che è così grande”. Sopra tutto, per far capire tutto il suo pensiero, in qualche fatto o spettacolo più nuovo e strano, s’ingegnava con paragoni tolti da ciò che esso e i suoi uditori avevano più sott’occhio o nell’orecchio. E in ciò teneva due modi contrari: ora ricordava un fatto piccolo per farne intendere uno grande, ora uno maggiore per farne vedere uno minore. Così rappresentava un mare agitato che con le grosse onde spumeggianti si getta contro la spiaggia, e strepita e tuona, per dar l’idea d’una moltitudine d’uomini che accorre in un luogo; e descriveva uno sciame di mosche intorno ai secchielli pieni colmi di latte, per esprimere il confuso e vasto agglomerarsi d’un esercito di guerrieri.
Questo era il suo solo artifizio, se pure si può chiamare artifizio ciò ch’egli faceva così ingenuamente che spesso la cosa, mediante il suo paragone, riusciva più piccola, sebbene sempre paresse più chiara; come quando confrontava il fluido parlare di alcuni vecchi savi all’incessante frinire delle cicale, o la resistenza d’un grande eroe all’indifferenza d’un asino che seguita a empirsi d’erba nel prato donde i bimbi vogliono cacciarlo a suon di bastonate. No no: il fanciullino del cieco non tanto voleva farsi onore, quanto farsi capire: non esagerava; perché i fatti che raccontava, gli parevano già assai mirabili così come erano. Ed egli sapeva, né per altro argomento se non perché parevano anche a lui, che mirabili dovevano parere anche agli altri bambini come lui, che erano nell’anima di tutti i suoi uditori. I quali ora come allora lo ascoltano con maraviglia. E non sarebbe ragionevole, di cose che dopo trenta secoli non si credono più verosimili. Ma dopo pur trenta secoli gli uomini non nascono di trent’anni, e anche dopo i trent’anni restano per qualche parte fanciulli.

Giovanni Pascoli

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‘I limoni’ di Montale (con una dedica)     Antologia del Novecento. ‘Tabaccheria’ di Fernando Pessoa     Mario Luzi, un inedito     ‘Noi siamo Natura’. Omaggio a Walt Whitman

NOTIZIE DI POESIA aprile-luglio 2012

]]> http://blog.quotidiano.net/marchi/2012/08/10/la-notte-di-san-lorenzo-x-agosto-di-giovanni-pascoli/feed/ 0 82 Onda che canta, onda che geme. ‘Il naufrago’ di Pascoli http://blog.quotidiano.net/marchi/2012/10/01/onda-che-canta-onda-che-geme-il-naufrago-di-pascoli/ http://blog.quotidiano.net/marchi/2012/10/01/onda-che-canta-onda-che-geme-il-naufrago-di-pascoli/#respond Mon, 01 Oct 2012 04:37:25 +0000 Bologna Cesena Cultura Forlì Lucca Rimini http://blog.quotidiano.net/marchi/?p=5485 VEDI IL VIDEO “Il naufrago” letto da Vittorio Gassman

Firenze, 1 ottobre 2012 – Un poco noto capolavoro di Giovanni Pascoli, tratto dai Nuovi poemetti e splendidamente interpretato da Vittorio Gassman, celebrandosi quest’anno il centenario della morte del Poeta. Un’altra coniugazione sperimentale e moderna della straordinaria poesia simbolista pascoliana, un testo e un video assolutamente da non perdere. Le onde che dicono, rivolgendosi al naufrago (all’uomo): «Noi siamo quello che sei tu: non siamo»; le onde che dicono di se stesse, partecipi di un unico mistero cosmico: «L’ombre del moto siamo»… E endecasillabi che al pari delle onde meravigliosamente si frangono: «– Chi è? Non so. Chi sei? Che fai? Più nulla. / Dorme? Non so. Sì: non si muove. E il mare»…

Marco Marchi

Il naufrago

I 

Il mare, al buio, fu cattivo. Urlava
sotto gli schiocchi della folgore! Ora
qua e là brilla in rosa la sua bava.

Intorno a mucchi d’alga ora si dora
la bava sua lungi da lui. S’effonde
l’alito salso alla novella aurora.

Vengono e vanno in un sussurro l’onde.
Sembra che l’una dopo l’altra salga
per veder meglio. E chiede una, risponde

l’altra, spiando tra quei mucchi d’alga…

II

– Chi è? Non so. Chi sei? Che fai? Più nulla.
Dorme? Non so. Sì: non si muove. E il mare
perennemente avanti lui si culla.

Noi gli occhi aperti ti baciamo ignare.
Che guardi? Il vento ti spezzò la nave?
Il vento vano che, sì, è, né pare?

E tu chi sei? Noi, quasi miti schiave,
moviamo insieme, noi moriamo insieme
costì con un rammarichìo soave…

Siamo onde, onda che canta, onda che geme…

III

Tu guardi triste. E dunque tua forse era
la voce che parea maledicesse
nell’alta notte in mezzo alla bufera!

Noi siamo onde superbe, onde sommesse.
Onde, e non più. L’acqua del mare è tanta!
Siamo in un attimo, e non mai le stesse.

Ora io son quella che già là s’è franta.
E io già quella ch’ora là si frange.
L’onda che geme ora è lassù, che canta;

l’onda che ride, ai piedi tuoi già piange.

IV

Noi siamo quello che sei tu: non siamo.
L’ombre del moto siamo. E ci son onde
anche tra voi, figli del rosso Adamo?

Non sono. È il vento ch’agita, confonde,
mesce, alza, abbassa; è il vento che ci schiaccia
contro gli scogli e rotola alle sponde.

Pace! Pace! È tornata la bonaccia.
Pace! È tornata la serenità.
Tu dormi, e par che in sogno apra le braccia.

Onde! Onde! Onda che viene, onda che va…

Giovanni Pascoli

(da Nuovi poemetti, 1909)

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NOTIZIE DI POESIA aprile-agosto 2012 , settembre 2012

]]> http://blog.quotidiano.net/marchi/2012/10/01/onda-che-canta-onda-che-geme-il-naufrago-di-pascoli/feed/ 0 82 http://blog.quotidiano.net/marchi/files/2012/05/giovanni-pascoli-389x300-300x231-300x231.jpg http://blog.quotidiano.net/marchi/files/2012/05/giovanni-pascoli-389x300-300x231.jpg http://blog.quotidiano.net/marchi/files/2012/05/giovanni-pascoli-389x300-300x231-300x231.jpg Giovanni Pascoli http://blog.quotidiano.net/marchi/2012/10/01/onda-che-canta-onda-che-geme-il-naufrago-di-pascoli/ I fiori simbolisti di Pascoli. ‘Il gelsomino notturno’ http://blog.quotidiano.net/marchi/2012/12/13/i-fiori-simbolisti-di-pascoli-il-gelsomino-notturno/ http://blog.quotidiano.net/marchi/2012/12/13/i-fiori-simbolisti-di-pascoli-il-gelsomino-notturno/#respond Thu, 13 Dec 2012 05:58:43 +0000 Cesena Cultura Forlì Lucca Rimini Toscana http://blog.quotidiano.net/marchi/?p=2945
VEDI IL VIDEO “Il gelsomino notturno” letto da Alberto Lupo

Firenze, 13 dicembre 2012

Il gelsomino notturno

E s’aprono i fiori notturni, 

nell’ora che penso a’ miei cari.

Sono apparse in mezzo ai viburni

le farfalle crepuscolari. 


Da un pezzo si tacquero i gridi: 

là sola una casa bisbiglia.

Sotto l’ali dormono i nidi,

come gli occhi sotto le ciglia.


Dai calici aperti si esala

l’odore di fragole rosse. 

Splende un lume là nella sala.

Nasce l’erba sopra le fosse.


Un’ape tardiva sussurra

trovando già prese le celle.

La Chioccetta per l’aia azzurra 

va col suo pigolio di stelle.


Per tutta la notte s’esala

l’odore che passa col vento.

Passa il lume su per la scala;

brilla al primo piano: s’è spento…

È l’alba: si chiudono i petali

un poco gualciti; si cova,

dentro l’urna molle e segreta,

non so che felicità nuova.

Giovanni Pascoli 

(da Canti di Castelvecchio, 1903)

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Nelle foreste della notte. ‘La tigre’ di William Blake   Giovani per davvero: Federico Berlincioni   Compleanno Dickinson (Amherst, Massachusetts, 10 dicembre 1830). ‘Morii per la Bellezza’   ‘Io poeta notturno’. Campana e la Chimera   A tarda notte. ‘La sera del dì di festa’ di Leopardi   Auguri a Maria Luisa Spaziani   Quali spazi e silenzi. Un ‘notturno’ di Carlo Betocchi   Il mitico ‘notturno’ del mitico Alcmane   Compleanno Rilke (Praga, 3 dicembre 1875). ‘Sonetti a Orfeo’, I   Anniversario Pozzi (Milano, 3 dicembre 1938). ‘Confidare’   Premi. Il ‘Betocchi-Città di Firenze’ 2012 a Mariella Bettarini   La vita dell’Omo’ secondo Giuseppe Gioachino Belli

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Giovanni Pascoli

Firenze , 6 aprile 2013

Digitale purpurea

I

Siedono. L’una guarda l’altra. L’una

esile e bionda, semplice di vesti

e di sguardi; ma l’altra, esile e bruna, 


l’altra… I due occhi semplici e modesti

fissano gli altri due ch’ardono. «E mai

non ci tornasti?» «Mai!» «Non le vedesti



più?» «Non più, cara.» «Io sì: ci ritornai;

e le rividi le mie bianche suore,

e li rivissi i dolci anni che sai;



quei piccoli anni così dolci al cuore…»

L’altra sorrise. «E di’: non lo ricordi

quell’orto chiuso? i rovi con le more?


i ginepri tra cui zirlano i tordi?

i bussi amari? quel segreto canto

misterioso, con quel fiore, fior di…?»



«morte: sì, cara». «Ed era vero? Tanto

io ci credeva che non mai, Rachele,

sarei passata al triste fiore accanto.



Ché si diceva: il fiore ha come un miele

che inebria l’aria; un suo vapor che bagna

l’anima d’un oblìo dolce e crudele.



Oh! quel convento in mezzo alla montagna

cerulea!» Maria parla: una mano

posa su quella della sua compagna;



e l’una e l’altra guardano lontano.



II

Vedono. Sorge nell’azzurro intenso

del ciel di maggio il loro monastero,

pieno di litanie, pieno d’incenso.



Vedono; e si profuma il lor pensiero

d’odor di rose e di viole a ciocche,

di sentor d’innocenza e di mistero.



E negli orecchi ronzano, alle bocche

salgono melodie, dimenticate,

là, da tastiere appena appena tocche…



Oh! quale vi sorrise oggi, alle grate,

ospite caro? onde più rosse e liete

tornaste alle sonanti camerate



oggi: ed oggi, più alto, Ave, ripete,

Ave Maria, la vostra voce in coro;

e poi d’un tratto (perché mai?) piangete…



Piangono, un poco, nel tramonto d’oro,

senza perché. Quante fanciulle sono

nell’orto, bianco qua e là di loro!



Bianco e ciarliero. Ad or ad or, col suono

di vele al vento, vengono. Rimane

qualcuna, e legge in un suo libro buono.



In disparte da loro agili e sane,

una spiga di fiori, anzi di dita

spruzzolate di sangue, dita umane,

l’alito ignoto spande di sua vita.



III

«Maria!» «Rachele!» Un poco più le mani

si premono. In quell’ora hanno veduto

la fanciullezza, i cari anni lontani.



Memorie (l’una sa dell’altra al muto

premere) dolci, come è tristo e pio

il lontanar d’un ultimo saluto!

«Maria!»

«Rachele!» Questa piange, «Addio!»

dice tra sé, poi volta la parola

grave a Maria, ma i neri occhi no: «Io,»



mormora, «sì: sentii quel fiore. Sola

ero con le cetonie verdi. Il vento

portava odor di rose e di viole a

ciocche. Nel cuore, il languido fermento

d’un sogno che notturno arse e che s’era

all’alba, nell’ignara anima, spento.



Maria, ricordo quella grave sera.

L’aria soffiava luce di baleni

silenzïosi. M’inoltrai leggiera,



cauta, su per i molli terrapieni

erbosi. I piedi mi tenea la folta

erba. Sorridi? E dirmi sentia: Vieni!



Vieni! E fu molta la dolcezza! molta!

tanta, che, vedi… (l’altra lo stupore

alza degli occhi, e vede ora, ed ascolta



con un suo lungo brivido…) si muore!»

Giovanni Pascoli 

(da Primi poemetti, 1904)

Leggi il post correlato I fiori simbolisti di Pascoli. ‘Il gelsomino notturno’

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